Решка

В городе опять задышала весна. Пульс ещё не выровнялся, он дрожит выводя кривые линии на кардиомониторе: утром снег, а в обед уже тёплое солнце. От её тяжёлого и неравномерного дыхания трескается асфальт, скрипят жилистые корни деревьев. Земля выгнула свою спину и возвысилась над нами холмистым хребтом, усыпанным кустарниками и сухой жёлтой травой.
 
Я шагаю по улице уже не кутаясь в шарф. Для меня весна, это как "выйди из себя и зайди нормально". И ты такой, дверь закрываешь, извиняешься, заглядываешь снова, "здравствуйте, извините за опоздание, я тут котёнка с дерева снимал/ пожар тушил /бабушку переводил через дорогу". Тебя пускают, но звонко смеются над жалкими оправданиями. Эхом в ушах звук, будто роняют на кафель чайные ложки.
Весной постоянно куда-то опаздываю, ничего не успеваю, мне кажется время начинает нестись быстрее. А сам, наоборот, становишься медленным, тягучим как плавленная в микроволновке мамба. И начинаешь подмечать всякие мелочи. Вот например, забавно, вся эта постоянная игра с миром, как подкидывание монетки. Начался новый год. Ты берёшь монету, подбрасываешь её, прижимаешь левой ладонью к тыльной стороне правой руки. Орёл.
Каждодневный бессмысленный марафон с самим собой, эдакая значимость мелочей: вспомнить нужную вещь до того, как прыгнул в автобус; открыть необходимую страницу книги без закладки; зёленый свет светофора без остановки перед ним, переходя улицу; прыгнуть в последний вагон уходящего поезда. Ну вы поняли.

Рубль совершает два оборота и снова падает на ладонь. Решка. Вся весна для меня  — сторона монеты, обратная гербовому изображению. 

Словесные уродцы

В детстве меня не отдали в музыкальную школу, а потом, будучи подростком, бросила класс фортепиано и флейты. Бывает, что я очень завидую людям, которые играют сколько себя помнят, получив при этом музыкальное образование. На проспекте в Саратове есть консерватория, в которой на первом этаже расположилась школа для одарённых детей.
10-летние человеческие щенята с длинными худыми пальцами, закатывая глаза и смотря в окно, играют Баха с таким видом, будто разделывают рыбу на базаре. Мне иногда кажется, что я пишу тексты только потому, что не могу сочинить о чем-то прекрасном фортепианный концерт. Поэтому ante, "словесные сюиты".

Так вот, о чём это я. Мы тут съездили в Москву . Я планировала написать красивый и большой текст о своих положительных эмоциях, милых встречах и весёлых танцулях. Но, увы и ах, предложения выстроились вряд, смотря на меня с укором злого обиженного уродца. Это скорее не цельная картина впечатлений, а разбросанные куски, как на сшитом из разных тканей одеяле.

***
Я лежу на нижней полке купе. Темно. Поезд монотонно отстукивает ритм, стачивая металл. Смотрю на экран мобильного, время показывает 5:30. Видимо, мы уже в Подмосковье. За окном сугробы. Классно, учитывая, что мы оба в весенних куртках. В стакане дребезжит ложка.

***
Наш отель почти в центре города, в Пресненском районе, на Патриарших. Кто-то считает, что это мистическое место. Булгаков, нехорошая квартира, все дела. Патриаршие  —  мир понтов. Мир невероятно дорогих квартир (дороже Лондонских подчас), мир выхолощенных дам с собачками, мир моих ровесниц на миникуперах. Но в то же время, это мир потрясающих булочек с корицей, необычных домов, красивых аллей и улиц. Патриаршие  —  мир контрастов. Утром, по пути в кондитерскую (или ещё куда), прогуливаются молодые мамы, толкая впереди себя коляски silver. Они стучат каблучками по брусчатке, счастливо улыбаясь, щурясь от пришедшего в город солнца. С наступлением сумерек, у элитных закрытых клубов выстраивается светский бомонд. Женщины с короткими стрижками, в пальто с воротником лисицы, держат в тонких пальцах длинные сигареты. Я думала, что про таких пишут только в бульварных книжках, ан нет.

***
Москва никогда не спит. Будь то выходной день в 7 утра, или час ночи, когда закрывается метро. Москва дышит неравномерно, кусками, как будто она боится задохнутся. Она горящая, сияющая, грациозная, с широкими ровными дорогами, с пробками в метро, с запахом старой пыли в переходах. Когда стоишь на крыше 54-этажа Москва-сити, невольно задумываешься о том, как же повезло, что тебе дарована возможность наблюдения за этими частицами внизу. Я влюбилась в тебя.

Илюша.

Сегодня у моего папы День рождения.

Первое воспоминание о тебе, это большие и тёплые руки. Не лицо, не глаза, а именно руки. Они поднимали меня над кроваткой и кружили в воздухе так, что дыхание захватывало. Голос, всегда громкий и басистый. Огромные широкие плечи, на которых ты меня катал. Плечи, в которые я утыкалась макушкой и плакала от детских обид.
Папа-друг, папа-герой, папа - лучший игрок в войнушку, главный зритель на школьных капустниках, главный партнёр по танцам.
Мне повезло, моя семья из разряда полных и благополучных, и в пятилетнем возрасте я чётко знала, что выйду замуж за папу.

Когда любовь, бесконечная благодарность и нежность подступают к горлу, образовывая комок, я делаюсь немой. Все слова куда-то исчезают, мне трудно выдавливать из себя предложения. Я скупа до безобразия на слова для близких людей. Но парадокс в том, что когда становится поздно говорить им об этом в лицо, я обливаюсь слезами и бубню признания о любви в потолок. Признания, которые уже никто не услышит. Однако, жизнь вносит свои коррективы в моё сознание, и я исправлюсь. В некоторых случаях слишком поздно.

Очень трудно терять близких. Самым ужасным потрясением за мои 20 лет, была смерть любимого котёнка. Так что, человек в этом плане я совсем не закалённый, как вы понимаете.
В прошлом году наша семья потеряла сразу двоих мужчин. Молодых и сильных.
Папа всегда был бойцом, настоящим рыцарем и принцем. Он всегда выполнял обещания и потакал капризам своей маленькой принцессы. И я знала, что я за стеной. За надёжной и крепкой. И стена эта - папина спина.
Сейчас уже бесполезно кричать ему о любви, посылать открытки и фотографии. Самое большое признание, которое я могу выразить, это память.
С Днём рождения, родной и вечно молодой. Я знаю, как будут звать моего сына.

Ламповое. Поездатое.

Первое воскресенье марта. Пасмурно. Сегодня можно рассматривать всё вокруг, как картинку с диапозитива, прищуриваясь и улыбаясь. За спиной рюкзак, минимум вещей. Мы садимся в поезд.
"Выходим, провожающие!", - громкий голос проводницы заглушает фоновый звук, создающий своеобразную песню купе. Шуршащие пакеты, открывающиеся двери, восторженные дети, шипящие бутылки с минеральной водой. Всё это на секунду затихает.
Я закрываю глаза и считаю до 10 на выдохе. Как в детской считалочке. Раз, два, три, четыре, пять... Тронулись. Я, кажется тоже тронулась, от радости. Мне нравится уезжать из Саратова.

За окном уже набрал скорость пейзаж, он бежит навстречу весне. Всё обыденное кажется особенным, как будто смотришь киноленту, — нас разделяет стекло и целая жизнь, когда колёса мерно начинают отстукивать ритм.
Спать мы уляжемся рано, но я долго не смогу уснуть. Буду лежать и слушать радио за стеной у соседей, и их карточные разговоры. Самое приятное в путешествиях для меня — поездки в передвижной коммуналке, которая пахнет креозотом и пыльными половиками. А вы любите поезда?

Бывают такие дни...

Бывают такие дни, когда ну вот всё отвратительно.
Ты просыпаешься в пятницу. Даёшь себе установку: так, сегодня надо сделать кучу дел, распечатать билеты, не забыть ему напомнить про то-то и то-то, сходить и купить в дорогу это и это. Ты говоришь себе под нос, Божечки, ну как же я устала, скорее бы отпуск. А ещё лучше лето. А ещё лучше отпуск летом. В зеркале на тебя смотрит невыспавшееся отражение, краска слезла — под ней новый седой волос пробился. Класс. А ведь тебе всего 21. Завтракаешь быстро йогуртом, надо успеть на автобус, он ходит по расписанию .
Одеваешься наскоро; так, шарф, шапка, ключи, телефон, сумка, — всё на месте. Открываешь дверь, иии...наступаешь в лужу. Кошка опять наделала дел перед порогом. Ругаешься вслух, тычешь паразитку носом, она шипит и удирает. Лысая сволочь. Вытираешь следы преступления и выбегаешь из квартиры.

На улице грязно и сыро, да ещё и ветер мерзкий. Поднимаешь шарф повыше к носу. Перепрыгиваешь большую лужу. Окликает сосед, он тоже на остановку. Но ему в охотку, он пенсионер, внуков нянчить едет. И чего ты разбубнилась, хороший же мужик. Машешь ему рукой, как дела, как внуки, у меня тоже все хорошо. Садишься в автобус. Быстрее втыкаешь в уши наушники и открываешь плейлист. Чего бы такого бодренького? Такс, это подойдёт.
Автобус ломается на полпути. Отлично. Ну когда ты уже оформишь страховку на машину и будешь ездить как белый человек? Всех высаживают, ты быстро запихиваешься в другой.
О, сегодня же 4 марта. Сегодня будет много женщин с цветами. А у тебя на работе нет никого, сиди кукуй в одиночестве. Ну и хрен с этими поздравлениями, кому они нужны вообще. "Надо будет сегодня вечером сходить со своим мужчиной за необходимыми вещами, поезд уже в воскресенье", - думаешь ты и отключаешься. Конечно, в тёплом автобусе, кого не укачает? Просыпаешься от резкой остановки на светофоре. Твоя следующая. Повезло, что не проехала.

Телефон пищит в сумке как сирена, пока ты поднимаешься по лестнице на пятый этаж в свой кабинет. Что там? Ну сейчас, сейчас, только дверь откроешь и посмотришь. Аа, твой благоверный сообщает, что после работы задерживается с коллегами поиграть. Ну класс, одной тащиться по магазинам. Отличное завершение рабочей недели.

Стук в дверь. Сотрудник из соседнего отдела. Здравствуйте, здравствуйте. Зашёл поздравить с наступающим. Нажелал кучу всего. Приятно. Ушёл. Ты улыбаешься.

Сегодня коротко и о главном.

Если долго зависать перед сном в инстаграмм, и проходить по хештегам #счастье, то можно увидеть, что у людей оно в распродажах на lamoda, пончиках donuts, кислородных коктейлях, фотках полароида, вансах, галстуках-бабочках, арт-пространствах и анти-кафе, глупых книгах Коэльо, слюнявых и розовосопельных историях Э.Л.Джеймс, антистрессовых подушках и фалафеле. Из всего этого, и еще многого другого, например, спорах о цвете платья, кожи, национальности, ватничестве, хохлах и хейтерах, — у меня складывается только одно неприличное слово. Пизд*ц.  

Для меня вот счастье, это засыпать по утрам в замёрзшем автобусе. Или когда мама улыбается. Или когда Бим виляет хвостом, подставляя пузо. Или когда Игорь после работы обнимает меня до хруста в спине (в буквальном смысле, да).

А у вас какое счастье?