Есть ли жизнь после вуза?

Вчера мы получили дипломы. Я не знаю как это называется, но ощущения схожи со сладким послевкусием на нёбе от ягодного дирола. С волнами реки, которые касаются больших пальцев ног, с предпоследней страницей уже такой любимой книги. Я шла к этой синей корочке пять лет, а до этого ещё десять. Мне вручили её на сцене университетского актового зала за три секунды. И это всё?
Где невероятная лёгкость, где спокойствие внутри, разминающее напряжённые плечи? Где тепло, которое можно сравнить с дыханием августовских сумерек, с остывающим чайником на газовой плите?
Единственное, что я почувствовала, так это пустоту. Едкую, звенящую тишину внутри. Я провалилась сквозь многоэтажку своих внутренних ожиданий, и приземлилась на бетон.
Эгегей, а что дальше-то? Кем вы видите себя через 10 лет?

Сказка

Пусть это будет суббота. Обычная такая, летняя, но на редкость солнечная. Она зашагает по улице, свернёт на туристический, густонаселённый, чеканный Невский, поймёт, что всё, жизнь её кончена. Ей будет уже много лет, в хорошей сказке ведь не бывает иначе. Она обойдёт канализационный люк, и улыбнётся от воспоминаний, на секунду воспроизведя его звонкий голос, который настрого запрещал наступать на эти чугунные круги. Она подзовёт мимо проходящую кошку, и последний раз окунёт пальцы в приятный тёплый мех. Взглянув на небо, зелёными глазами, вздохнёт, и прислонившись к дому на нечётной, теневой стороне улицы, она станет кариатидой, держащей балкон. Он будет искать её в каждом прохожем, в каждом облаке над Петропавловкой, стопчет любимую пару туфель –  её подарок. Будет проходить мимо неё тысячи раз: грустный, задумчивый, счастливый, с детьми, с внуками, одинокий-одинокий. А потом, в какой-нибудь самый обычный понедельник, он будет неспешно прогуливаться под зонтом, и поймёт, что страшно устал её искать. Он прислонится к дому на чётной стороне, и сделается атлантом, поддерживающим на своих плечах карниз. И они будут стоять напротив друг друга, между ними будет лишь гудящая проезжая часть и глазеющие гости города. Он будет любоваться ей целую вечность, а потом...
Потом они снова встретятся. Под деревьями, закрывающими небо, в Летнем саду. Всё сразу встанет на место, он уткнётся в её волосы лицом, вдохнёт цветочный запах, и поймёт, что настоящая любовь никогда не перестаёт.    

Летние утра

Летние утра самые прекрасные. Город в 5:00 – пустая театральная сцена. Тот момент, когда проснувшись, уже не поймать Морфея. Тополиный пух золотыми искрами сбивается в комки у бульвара. Как размешанный мёд в молоке, стрелки ходят вверх и вниз. По горизонту солнце размазало вишнёвый сок.
Ты лежишь лицом к стене, веснушки на твоей загорелой спине напоминают отметки на сказочной карте. Я потихоньку сползаю с кровати, наступая носками на холодный паркет, крадусь на кухню. Распахиваю окно и завариваю кофейно-терпкую сладость. Забираюсь с ногами на табуретку. Солнце ещё не нагрело крыши, можно выпивать по напёрстку свежий воздух, смешанный с нескафе и чем-то ещё. Моя любовь к летним утрам похожа на три точки. Покачиваются занавески на сквозняке, хрустит овсяное печенье, яичница из четырех желтков с колбасой дымится на сковородке.
Ты встаешь и сонно шлёпаешь ногами по коридору.
- Боброе утро, а чем тут у нас пахнет?
Чай дымится в кружке "Питерпи". Три ложки сахара. Давайте будем живыми, пока мы есть. Радость в мелочах.

Лето.

Моя зелёная радость, выжженное поле диалога. Моя долгая песня, спетая до осеннего слога. Моё сладко-горькое ты, золотое моё руно. Жизнь как смерть, чуть дальше, когда с тобой, чуть волшебнее и светлей. И мы тащим этот огромный груз, я хочу делить с тобой кровь и пульс. Мы одни, вот вьётся наша тропа, ну же, веди. Любовь, как и смерть слепа. Беги один.

Три дня до защиты диплома

Три дня до защиты диплома. Одногруппников потрясывает в предвкушении свободы, на часах 2:30. Небо светло-серого цвета, мысли распадаются на невроны, и судорожно собираются обратно в кучу. Потолки низкие, руки большие, время тягуче как на картине Дали, чувствуешь себя главным героем сюрреалистической повести Кафки. Надо попытаться уснуть. Где-то за окном, за высоковольтными линиями электропередачи, небо царапает рассвет. Он робко поднимается выше и выше, его встречает радостная песня птиц.
6:30, мама будит меня улыбкой. "Эй, ты встаёшь?". Сладко потягиваюсь на спутанной постели, глажу запрыгнувшую на живот кошку. Ежеутренняя процедура, благодаря которой жизнь становится приятнее. На балконе солнце уже играет в классики, а во дворе сосед заводит девятку. Пахнет летом, черешней и чем-то радостным. Сегодня шестнадцатый день июня, теплый, наивный и прекрасный.
Ещё чуть-чуть и прохождение квеста "садик-школа-университет" будет завершено, дальше свободная бродилка. Момент, когда приходит осознание, что для кофе не нужен сахар, для красоты не нужна косметика, для веселья - алкоголь, а для подарков - повод,  уже наступил. Жизнь без усилителей вкуса, жизнь когда чаще смотришь в небо, а не под ноги. Когда хочется говорить только о свете, писать о свете, делится светом.

Прекрасное фото Михаила Кириченкова

Муми посвящается.

– Вот объясни, чего тебя все так любят-то? Ждут, тирады посвящают? – Май смахнул с себя последние лепестки сирени, перья от чёрных маленьких стрижей и пустил дым из нервных туманных рассветов.
Спиной, он почувствовал приближение пекла. Жаркий ветер не давал облегчения, а лишь надвигался убийственной волной, принося с собой запах терпкого кваса и солнца. Очевидно, Июня.
– Прекрати срываться на безвинные утренние восходы. – ласково прищурился Июнь, располагаясь на зелёной траве рядом с другом.
– Ну блин, эти люди...– продолжил весенний парень, игнорируя упрёк, – существуют от месяца к месяца, от сезона к сезону, каждый раз ожидая то весны, то зимы...
– У тебя как обычно депрессия к концу работы, – распрылся Июнь, с удовольствием подставляя лицо палящему солнцу.
– Да щас прям, просто они идиоты. Неужели ты не понимаешь? – он горячо и зло зашептал: –Они всё время живут в ожидании. Возможности, повода, радости. Начинают свою жизнь с понедельника, искоса наблюдают за человеком с расстояния, мечтают перед сном. Ждут праздника, выходного, отпуска, лета... Каждый год одно и тоже, последний звонок, сессии, свадьбы. Я старею, а малолетки сдают ЕГЭ снова и снова. Дождь пошёл? Всё, день дерьмо? "Ох, а я машину только помыл", "ох, где же лето?", "ох, скорее бы +25"– кривляется Май, изображая людей разными голосами. – А тут опа! И всё, старость уже, смерть. И чего жил? Чего ждал?
– Тшш, успокойся. Ты ведь такой же как они, – грустно улыбнулся Июнь, двигаясь ближе к возмущённому товарищу. – Ты тоже не живёшь здесь и сейчас, не наслаждаешься моментом. Ты думаешь о людях, а не о нас.
Правдивые слова металлом разрезали наступившую тишину, пыл Мая поумерился и он уставился невидящим взглядом куда-то вдаль.
– Извини, – громко вздохнул Май, переходя на шёпот: – Я просто устал...умирать каждый год.
– Но мы же встретимся снова? Правда, мы будем всегда? – сомневаясь в своём утверждении и старательно скрывая беспокойство, уточнил Июнь.
– Всегда. – ответил Май, затянувшись свежестью последний раз.
А к обеду июньское солнце разгорелось так ярко и сильно, что ослепило последний весенний месяц.

Горлинкой в горле горе горит

Горлинкой в горле горе горит, и грустью горы готовиться громить голося.
Чаянье чётко чернит чётки во чреве чванливых часов, время вообще не врач, а кладбище не крепость крылатых душ.
Палачу плевать на панихидный плач, длящийся днями да днями.
Палачу плевать на пустоту и поникшие плечи.
Всех волн вал, внутри всё вывернул, вынул, выпотрошил.
Я сильно скучаю.

Наш Избербаш (осторожно, много букв)

Я не понимаю, почему многие люди верят в стереотипы. Чаще всего, когда я говорила, что мы отправляемся в Дагестан, на меня косились и крутили пальцем у виска.
-Ненормальные! Там каждый день стреляют, там террористы!
-Вы серьёзно? Там же одни кишлаки, там невозможно жить.
И многое, многое другое "там". А как это "там" никто на самом деле не знал. Зачем верить другим, если можно проверить? Мы так и поступили. Купили билеты и сели в поезд.

Рассказ о Дагестане должен обязательно начинаться именно с этого дома на колёсах. Мы экстремалы, и чтобы прочувствовать весь колорит маршрута "Москва-Махачкала", взяли места в плацкарте. Да, было пыльно. Да, первое, на что обращаешь внимание – это девушки и женщины в пёстрых платках. Да, русской речи минимальное количество. Да, грязный туалет и наплевательское отношение проводников. Да, старые вагоны, 80-х годов, которые пора бы уже списать. Но всё это можно перетерпеть, если вы не кисейная барышня или не трясётесь сутки с грудным ребёнком на руках. Поезд пересекает границы СНГ, поэтому от МТС заботливо приходит смс-ка "Добро пожаловать в Казахстан". Народ едет разный, большинство, возвращаются домой. Мы, вероятно, были единственные, кто ехал в Дагестан погостить. Нас в очередной раз спросили кто старше, мой брат Игорь или я, и что мы вообще забыли в Махачкале.
- На свадьбу? - радостно хлопает глазами молодой даргинец в модном бомбере, – это круто, вам понравится! Я тоже на свадьбу, к брату, в Каспийск. Представляете, он встретил девушку в Питере, влюбился и увёз к себе...
Нас предупреждали и чуть ли не пугали, что обязательно кто-то будет цепляться, докапываться и прочее. В итоге омрачили путешествие вовсе не дагестанцы, а казахи, которые хлестали водку и очень крепко матерились по-русски.
Первым делом, проснувшись, мы увидели горы. Прекрасные, высокие, с заснеженными вершинами. Я влюбилась в эти поля с ярко-красными маками, с овечками и дремлющими на полустанке пастухами.

В Махачкале нас встретили Муми с Зауром. Сев в машину, мы отправились в Избербаш, – небольшой городок в часе езды от вокзала. Отдельное внимание, конечно, следует уделить самой дороге. Прямая трасса от Махачкалы до Избербаша относительно неплохая, если прибегать к сравнению, явно в разы лучше Саратовской. Широкие дороги, яркая новая разметка... Водят в Дагестане очень агрессивно. Водителям наплевать на правила, двойной обгон через сплошную тут скорее норма, чем исключение. Чем быстрее едешь, тем ты круче. Обгоняя, нужно обязательно встретиться взглядом с этим неудачником и показать своё превосходство. Согласитесь, знакомо? У нас это тоже практикуется. Однако, несмотря на всю вакханалию, которая творится на дороге, мы так и не увидели ни одной аварии. Агрессивно, но уверенно. Существует ещё одно негласное правило: "я посигналил, значит, ты обязан пропустить". Светофором и зеброй тут мало кто руководствуется, они скорее выполняют дизайнерскую функцию.

Избербаш очень зелёный и тихий городок на побережье Каспийского моря. Чистый воздух, которым невозможно надышаться. Жалеешь, что его нельзя залить в бутылки и взять с собой, чтобы закрывшись дома, насытиться свежестью. Я хватала его огромными кусками, как вкусный пирог, вдыхая полными лёгкими, с жадностью выпуская обратно.
- Над городом, возвышается гора Изберг-Тау, следы выветривания на склоне напоминают профиль Пушкина, правда у него нос грузинский, горные породы размыло дождём, –смеётся Мумишка показывая на Александра Сергеевича из окна машины. И правда, Пушкин, только с кавказскими чертами, загадочно смотрит вдаль.

В городе почти нет общественного транспорта. Основным и весьма доступным способом передвижения является такси. Бомбил тут огромное количество. Если тормозишь машину у обочины, отдаёшь водителю 30 рублей с человека, если вызываешь на дом, – 40. Народ тут живёт добродушный, гостеприимный, как и в большинстве восточных мест. Море с чистым песочным пляжем и большими валунами, о которые бьются огромные своенравные волны. Потрясающе красивое, переливающееся от голубого до тёмно-зелёного цвета, выглядит гораздо выигрышнее Чёрного.

Т.к мы ехали в Избербаш ради очень важного события, увидеть всю красоту Дагестана, к сожалению не успели. Свадьбы почти ничем не отличаются, разве что, вместо обычных застольных песен, играет лезгинка. Однако это "почти" всё-таки имеет свои небольшие традиции и изюминку. Праздничное торжество проводится в двух залах. Обычно, после регистрации, молодожены приезжают в зал невесты, где всех гостей встречает её мама. Жених радостно танцует, а новоиспеченная супруга скромно ходит по кругу. Сегодня она символ чистоты и невинности. Звучат трогательные поздравления от родственников, коллег, учителей. В Дагестане принято приглашать всех знакомых и друзей. Накрываются богатые столы, с пышной выпечкой, мясом и фруктами. Праздник в зале у невесты недолгий, через 2-3 часа свадебный кортеж отвозит молодых в зал жениха. Обычно, люди выбирают небольшое расстояние между ресторанами, и это происходит не только с практичной точки зрения, но ещё и с целью обезопасить своих гостей. Существует поверье, чем ближе твоя машина находится к автомобилю молодожёнов, тем счастливее будет жизнь. Поэтому на дороге происходит что-то страшное, друзья-водители изо всех сил пытаются подъехать как можно ближе к заветной цели. О стрельбе на свадьбах сказано немало. У наших друзей на это была своя точка зрения.
- Вообще, по древнему поверью стреляли только тогда, когда невеста оказывалась не невинной, – рассказывает Заур. – Ну или когда всех вокруг хотели оповестить, что у людей праздник, новый человек в семье. Некоторые стреляют в воздух от радости. Забегая вперёд скажу, что наши друзья не стреляли:)

У невесты есть очень вкусная и милая примета. Хотя, она и заимствованна из Осетии, даргинцы с радостью её соблюдают.  На сватовство, невесте привозят много подарков, в том числе и дорогие конфеты. Существует поверье, что незамужние подружки, которых она угостит, обязательно найдут счастье в браке. Мне, например, заботливая мама Мумиши отдала целый пакет. Ну а что, вдруг сбудется? Вообще, меня все в этом городе настойчиво пытались выдать замуж за Игоря, без ведома самого Игоря. Втихомолку все спрашивали, когда у нас свадьба, почему я хочу только роспись, и как мы вообще так долго существуем рядом без обручальных колец.

Подводя итог, хочу сказать, что мы ни разу не пожалели, что побывали в Избербаше. Во-первых, мой милый, нежный друг стала женой замечательного человека. Мумик, Заур, я уверенна, что вы позовете нас на Золотую свадьбу и мы отожжем по полной! Во-вторых, почти все стереотипы о Дагестане чушь. Чаще всего жителей этого региона путают с чеченцами. В-третьих, ну просто невозможно не влюбиться в огромные зелёные просторы, радушное гостеприимство, безумно вкусные лепешки и воздушное чуду. Если бы встал выбор, на какое море ехать отдыхать, мы бы непременно выбрали Каспийское. Получилось немного скомкано, но впечатления захлестывают меня с головой, поэтому мне достаточно трудно уложить свои эмоции в текст. Вернувшись в Саратов, и сев в такси, стало грустно, когда вместо уже так привычной слуху лезгинки, из магнитолы запел Басков. Избербаш, точно наш, обязательно вернёмся ещё.

Запомнить мгновение

В городе наступило то время, когда план по написанию диплома кажется сложным и тернистым, а план по количеству встречаемых рассветов из окна - жизнеобразующим. Девушки напяливают шорты поверх капроновых колготок, и пытаются выглядеть томными, как их кошки. Парни, разгорячившись, ходят в футболках при +12. Воздух пропитан терпким ароматом цветущих яблонь и вишен.
В такое время жалеешь, что невозможно превратить только что произошедшее, в густой и терпкий момент, который можно прокручивать снова и снова. Жалеешь, что нельзя как волшебник, рассечь воздух палочкой, и заморозить всех на секунду, чтобы время остановилось, чтобы ты не бежал за ним и не кричал "постой, не успеваю!". Иногда мне хочется быть большой камерой, которая записывает каждый звук птицы, каждую рябь на воде, каждую складку в улыбках мамы. Каждый раз, фотографируя глазами приятный миг, я твержу себе "главное не забудь это, не сотри из памяти", в итоге забывая. Вчера, когда Сергей терпеливо учил меня водить машину, вспоминала, как он будучи шестнадцатилетним мальчишкой, катал меня на спине и рисовал монстров. Что-то всё-таки помню, радует. Через два дня нас ждёт тёплый и морской Избербаш. Через четыре, Муми и Заур будут обмениваться кольцами, Игорь щуриться от солнца, а я улыбаться от умиления. Опять буду щёлкать мысленным затвором и твердить, что люблю всё это залпом, люблю тысячами тысяч слов, которые не могу найти.

Якорь.

Пиииииип-пииип  — кричит напоминалка на мобильном телефоне. Угрожающе так. И с укором. 5 дней до ГОСа, сообщает. Ну ничего, сегодня точно сяду учить. Вскакиваю, чищу зубы, собираюсь на работу. Там какой-то конкурс на грант ректора. Автобус стоит в пробке, и я вот никак не успеваю к 9 утра. Выбегаю на своей остановке, лечу пять этажей до кабинета, сбрасываю пальто и кубарем по лестнице обратно на первый. Повезло, успела. Судя по количеству выступающих, победителя будут выбирать до вечера. Несусь обратно в кабинет. Срочно нужно верстать журнал! Какие 8 полос, надо 10! Это вчера было 8, сегодня уже 10. Какой ГОС? У нас все сроки горят!
Пиииип-пииип, и экзамен уже сдан. Вот мы сидим с одногрупниками в "Шоколаднице", а вот, топаем с Муми по проспекту, поднимая воротнички курток и согреваясь кофе ветренным вечером. Вот, я сажаю ее в такси и она уезжает в далекий Дагестан. Время летит с неимоверной скоростью, я задыхаюсь в его водовороте. Мой милый якорь, где ты? Вытащи меня, мне мало воздуха. 

Решка

В городе опять задышала весна. Пульс ещё не выровнялся, он дрожит выводя кривые линии на кардиомониторе: утром снег, а в обед уже тёплое солнце. От её тяжёлого и неравномерного дыхания трескается асфальт, скрипят жилистые корни деревьев. Земля выгнула свою спину и возвысилась над нами холмистым хребтом, усыпанным кустарниками и сухой жёлтой травой.
 
Я шагаю по улице уже не кутаясь в шарф. Для меня весна, это как "выйди из себя и зайди нормально". И ты такой, дверь закрываешь, извиняешься, заглядываешь снова, "здравствуйте, извините за опоздание, я тут котёнка с дерева снимал/ пожар тушил /бабушку переводил через дорогу". Тебя пускают, но звонко смеются над жалкими оправданиями. Эхом в ушах звук, будто роняют на кафель чайные ложки.
Весной постоянно куда-то опаздываю, ничего не успеваю, мне кажется время начинает нестись быстрее. А сам, наоборот, становишься медленным, тягучим как плавленная в микроволновке мамба. И начинаешь подмечать всякие мелочи. Вот например, забавно, вся эта постоянная игра с миром, как подкидывание монетки. Начался новый год. Ты берёшь монету, подбрасываешь её, прижимаешь левой ладонью к тыльной стороне правой руки. Орёл.
Каждодневный бессмысленный марафон с самим собой, эдакая значимость мелочей: вспомнить нужную вещь до того, как прыгнул в автобус; открыть необходимую страницу книги без закладки; зёленый свет светофора без остановки перед ним, переходя улицу; прыгнуть в последний вагон уходящего поезда. Ну вы поняли.

Рубль совершает два оборота и снова падает на ладонь. Решка. Вся весна для меня  — сторона монеты, обратная гербовому изображению. 

Словесные уродцы

В детстве меня не отдали в музыкальную школу, а потом, будучи подростком, бросила класс фортепиано и флейты. Бывает, что я очень завидую людям, которые играют сколько себя помнят, получив при этом музыкальное образование. На проспекте в Саратове есть консерватория, в которой на первом этаже расположилась школа для одарённых детей.
10-летние человеческие щенята с длинными худыми пальцами, закатывая глаза и смотря в окно, играют Баха с таким видом, будто разделывают рыбу на базаре. Мне иногда кажется, что я пишу тексты только потому, что не могу сочинить о чем-то прекрасном фортепианный концерт. Поэтому ante, "словесные сюиты".

Так вот, о чём это я. Мы тут съездили в Москву . Я планировала написать красивый и большой текст о своих положительных эмоциях, милых встречах и весёлых танцулях. Но, увы и ах, предложения выстроились вряд, смотря на меня с укором злого обиженного уродца. Это скорее не цельная картина впечатлений, а разбросанные куски, как на сшитом из разных тканей одеяле.

***
Я лежу на нижней полке купе. Темно. Поезд монотонно отстукивает ритм, стачивая металл. Смотрю на экран мобильного, время показывает 5:30. Видимо, мы уже в Подмосковье. За окном сугробы. Классно, учитывая, что мы оба в весенних куртках. В стакане дребезжит ложка.

***
Наш отель почти в центре города, в Пресненском районе, на Патриарших. Кто-то считает, что это мистическое место. Булгаков, нехорошая квартира, все дела. Патриаршие  —  мир понтов. Мир невероятно дорогих квартир (дороже Лондонских подчас), мир выхолощенных дам с собачками, мир моих ровесниц на миникуперах. Но в то же время, это мир потрясающих булочек с корицей, необычных домов, красивых аллей и улиц. Патриаршие  —  мир контрастов. Утром, по пути в кондитерскую (или ещё куда), прогуливаются молодые мамы, толкая впереди себя коляски silver. Они стучат каблучками по брусчатке, счастливо улыбаясь, щурясь от пришедшего в город солнца. С наступлением сумерек, у элитных закрытых клубов выстраивается светский бомонд. Женщины с короткими стрижками, в пальто с воротником лисицы, держат в тонких пальцах длинные сигареты. Я думала, что про таких пишут только в бульварных книжках, ан нет.

***
Москва никогда не спит. Будь то выходной день в 7 утра, или час ночи, когда закрывается метро. Москва дышит неравномерно, кусками, как будто она боится задохнутся. Она горящая, сияющая, грациозная, с широкими ровными дорогами, с пробками в метро, с запахом старой пыли в переходах. Когда стоишь на крыше 54-этажа Москва-сити, невольно задумываешься о том, как же повезло, что тебе дарована возможность наблюдения за этими частицами внизу. Я влюбилась в тебя.

Илюша.

Сегодня у моего папы День рождения.

Первое воспоминание о тебе, это большие и тёплые руки. Не лицо, не глаза, а именно руки. Они поднимали меня над кроваткой и кружили в воздухе так, что дыхание захватывало. Голос, всегда громкий и басистый. Огромные широкие плечи, на которых ты меня катал. Плечи, в которые я утыкалась макушкой и плакала от детских обид.
Папа-друг, папа-герой, папа - лучший игрок в войнушку, главный зритель на школьных капустниках, главный партнёр по танцам.
Мне повезло, моя семья из разряда полных и благополучных, и в пятилетнем возрасте я чётко знала, что выйду замуж за папу.

Когда любовь, бесконечная благодарность и нежность подступают к горлу, образовывая комок, я делаюсь немой. Все слова куда-то исчезают, мне трудно выдавливать из себя предложения. Я скупа до безобразия на слова для близких людей. Но парадокс в том, что когда становится поздно говорить им об этом в лицо, я обливаюсь слезами и бубню признания о любви в потолок. Признания, которые уже никто не услышит. Однако, жизнь вносит свои коррективы в моё сознание, и я исправлюсь. В некоторых случаях слишком поздно.

Очень трудно терять близких. Самым ужасным потрясением за мои 20 лет, была смерть любимого котёнка. Так что, человек в этом плане я совсем не закалённый, как вы понимаете.
В прошлом году наша семья потеряла сразу двоих мужчин. Молодых и сильных.
Папа всегда был бойцом, настоящим рыцарем и принцем. Он всегда выполнял обещания и потакал капризам своей маленькой принцессы. И я знала, что я за стеной. За надёжной и крепкой. И стена эта - папина спина.
Сейчас уже бесполезно кричать ему о любви, посылать открытки и фотографии. Самое большое признание, которое я могу выразить, это память.
С Днём рождения, родной и вечно молодой. Я знаю, как будут звать моего сына.

Ламповое. Поездатое.

Первое воскресенье марта. Пасмурно. Сегодня можно рассматривать всё вокруг, как картинку с диапозитива, прищуриваясь и улыбаясь. За спиной рюкзак, минимум вещей. Мы садимся в поезд.
"Выходим, провожающие!", - громкий голос проводницы заглушает фоновый звук, создающий своеобразную песню купе. Шуршащие пакеты, открывающиеся двери, восторженные дети, шипящие бутылки с минеральной водой. Всё это на секунду затихает.
Я закрываю глаза и считаю до 10 на выдохе. Как в детской считалочке. Раз, два, три, четыре, пять... Тронулись. Я, кажется тоже тронулась, от радости. Мне нравится уезжать из Саратова.

За окном уже набрал скорость пейзаж, он бежит навстречу весне. Всё обыденное кажется особенным, как будто смотришь киноленту, — нас разделяет стекло и целая жизнь, когда колёса мерно начинают отстукивать ритм.
Спать мы уляжемся рано, но я долго не смогу уснуть. Буду лежать и слушать радио за стеной у соседей, и их карточные разговоры. Самое приятное в путешествиях для меня — поездки в передвижной коммуналке, которая пахнет креозотом и пыльными половиками. А вы любите поезда?

Бывают такие дни...

Бывают такие дни, когда ну вот всё отвратительно.
Ты просыпаешься в пятницу. Даёшь себе установку: так, сегодня надо сделать кучу дел, распечатать билеты, не забыть ему напомнить про то-то и то-то, сходить и купить в дорогу это и это. Ты говоришь себе под нос, Божечки, ну как же я устала, скорее бы отпуск. А ещё лучше лето. А ещё лучше отпуск летом. В зеркале на тебя смотрит невыспавшееся отражение, краска слезла — под ней новый седой волос пробился. Класс. А ведь тебе всего 21. Завтракаешь быстро йогуртом, надо успеть на автобус, он ходит по расписанию .
Одеваешься наскоро; так, шарф, шапка, ключи, телефон, сумка, — всё на месте. Открываешь дверь, иии...наступаешь в лужу. Кошка опять наделала дел перед порогом. Ругаешься вслух, тычешь паразитку носом, она шипит и удирает. Лысая сволочь. Вытираешь следы преступления и выбегаешь из квартиры.

На улице грязно и сыро, да ещё и ветер мерзкий. Поднимаешь шарф повыше к носу. Перепрыгиваешь большую лужу. Окликает сосед, он тоже на остановку. Но ему в охотку, он пенсионер, внуков нянчить едет. И чего ты разбубнилась, хороший же мужик. Машешь ему рукой, как дела, как внуки, у меня тоже все хорошо. Садишься в автобус. Быстрее втыкаешь в уши наушники и открываешь плейлист. Чего бы такого бодренького? Такс, это подойдёт.
Автобус ломается на полпути. Отлично. Ну когда ты уже оформишь страховку на машину и будешь ездить как белый человек? Всех высаживают, ты быстро запихиваешься в другой.
О, сегодня же 4 марта. Сегодня будет много женщин с цветами. А у тебя на работе нет никого, сиди кукуй в одиночестве. Ну и хрен с этими поздравлениями, кому они нужны вообще. "Надо будет сегодня вечером сходить со своим мужчиной за необходимыми вещами, поезд уже в воскресенье", - думаешь ты и отключаешься. Конечно, в тёплом автобусе, кого не укачает? Просыпаешься от резкой остановки на светофоре. Твоя следующая. Повезло, что не проехала.

Телефон пищит в сумке как сирена, пока ты поднимаешься по лестнице на пятый этаж в свой кабинет. Что там? Ну сейчас, сейчас, только дверь откроешь и посмотришь. Аа, твой благоверный сообщает, что после работы задерживается с коллегами поиграть. Ну класс, одной тащиться по магазинам. Отличное завершение рабочей недели.

Стук в дверь. Сотрудник из соседнего отдела. Здравствуйте, здравствуйте. Зашёл поздравить с наступающим. Нажелал кучу всего. Приятно. Ушёл. Ты улыбаешься.

Сегодня коротко и о главном.

Если долго зависать перед сном в инстаграмм, и проходить по хештегам #счастье, то можно увидеть, что у людей оно в распродажах на lamoda, пончиках donuts, кислородных коктейлях, фотках полароида, вансах, галстуках-бабочках, арт-пространствах и анти-кафе, глупых книгах Коэльо, слюнявых и розовосопельных историях Э.Л.Джеймс, антистрессовых подушках и фалафеле. Из всего этого, и еще многого другого, например, спорах о цвете платья, кожи, национальности, ватничестве, хохлах и хейтерах, — у меня складывается только одно неприличное слово. Пизд*ц.  

Для меня вот счастье, это засыпать по утрам в замёрзшем автобусе. Или когда мама улыбается. Или когда Бим виляет хвостом, подставляя пузо. Или когда Игорь после работы обнимает меня до хруста в спине (в буквальном смысле, да).

А у вас какое счастье?

О нефти мимо и в точку. (Осторожно, филологини увидят во мне быдло)

Я тут пытаюсь потихоньку фрилансить. Частенько, работодатели, просмотрев резюме, отправляют тестовое задание. Я это понимаю, принимаю и считаю правильным. Так быстрее втягиваешься в процесс и осознаешь, что от тебя, собственно хотят получить.
Но ЁПТА, иногда задания бывают такие абсурдные, что мне хочется забиться в уголок и плакать там до весны. Которая, собственно, уже завтра :)
- "А напишите-ка нам о нефти поэтично, вкусно, чтобы её прямо-таки обнять!", - просит меня корпоративное издание одного весьма крупного предприятия.
Что, блин? Поэтично о нефти? Обнять? Конечно, за 5 лет работы в журналистике, я много чего видела. Были заказы "а давайте сделаем афишу нежно-розовой, как хвостик поросёнка после купания" или "эти колосья смотрят на ветру в другую сторону, давайте отразим". Но обнять нефть? Решив немножко посмеяться и разбавить серые будни, я довела текст до абсурда, (предварительно настроившись на нужную волну и глянув ужасный клип "Я люблю нефть"). Как говориться, музыка не качает, качает...ну вы поняли. Сюда скидывать этот ужас я не стану, учитывая, что мне просто стыдно за этот бред. НО! Ребятки по ту сторону экрана, которым я отправила свой опус, видимо чем-то шибко упоролись. Им материал понравился. В общем, потрачено.
На этой и следующей неделе будет много всяких событий, соответственно, новые посты будут появляться чаще чем никогда.

Точно ещё повезёт с теплом

На дворе середина февраля, а я опять погружаюсь мыслями в лето. Попой на стуле на работе - мыслями в деревне, вместе с Ольгой. Мне не нравится жить прошлым, но вспоминать счастливые моменты всегда приятно.

Мне кажется, это было последнее лето моего детства. Я только закончила школу и подала документы в университет. Впереди было два месяца приятного отдыха. Мы по традиции отправились к бабушке в Анисовку.
Мне шестнадцать, сны снились тягучие и нежные, как молочная ириска. Приятно просыпаться, уплетать хлопья с йогуртом, и бежать навстречу тёплому дню. Вот оно, последнее лето счастливого детства - цветущее, с запахом полевых ромашек, из которых мы плели венки. Нет разочарований, потерь, - всё это будет потом. Есть только поле с цветами, велосипеды и секретики двух девчонок.
Последнее лето, когда мы покупали с Ольгой сладкие орешки за 12 рублей, у старушки из светло-голубого деревянного дома. Последнее лето, когда вместе валялись в траве, закрывая руками глаза от солнца. Последнее лето, когда прабабушка рассказывала нам о своём военном детстве, последнее лето, когда её руки, гладили меня по щеке. Последнее лето, когда мы пили чай из красивых белых чашек с синими узорами.
Я читала Пруста, смаковала его вслух голосами нервозных героев. Ольга отмахивалась, и мы обсуждали Гарри Поттера. Качаясь на качелях, положив голову сестре на коленки, я мысленно молилась, чтобы это никогда не заканчивалось. Мы носились на стареньких велосипедах наперегонки, обливали друг-друга водой из шланга, бегая по газону босиком. Я до сих пор помню острый запах свежескошенной травы. Я помню чувство покоя и защищённости. Я помню как мы смотрели на ночное звёздное небо, угадывая созвездия. Синяки на коленках были похожи на космос.
Мы слушали Animal ДжаZ, громко подпевая: "Джинсы порезаны, лето, три полоски на кедах!" на заднем сиденье машины. Мы ездили в Маркс, жили на острове в палатке. Мы катались на катере, подставляя лица холодным брызгам. Оля пищала от восторга, а я вторила ей. Плечи быстро обгорали на солнце, и никто не задумывался, чтобы загар лёг ровно.

"Ночь всё перевернёт и оставит боль на потом", правда, Оль?

Здравствуйте! А вы верите в Бога?

Я живу в кирпичной красной трехэтажке, которую очень часто не могут найти таксисты. Соседи сохранили между собой отношения эпохи перестройки: пересуды на лавочке, тапочки в подъезде, фотография Горбачёва между первым и вторым пролётом, прямолинейное любопытство. Дверь у нас железная, с кодовым замком. Однако, закрывать её соседи отказываются, иначе их котики не смогут попасть домой. Это порождает кучу проблем для таких интровертов, как моя семья. То окна пластиковые навязывают поменять, то косметику популярной компании впаривают, то щенков подбрасывают, то цыгане концерт устраивают. Понятно, что можно просто не открывать дверь, ограничиваясь лозунгом "Мой дом - моя крепость". Но есть экземпляры, которых каждый раз я встречаю с улыбкой. Правда, последнее время, они обходят нашу квартиру стороной...

Свидетели Иеговы появились в Энгельсе в начале 2000-х, я только пошла в школу. Они ходили в белых накрахмаленных рубашках, сжимая в руках чёрные портфельчики. Всегда любезные, фальшиво-улыбчивые. Помню, как они приходили к нам в класс, звали поиграть мальчишек в американский футбол. Кто-то даже соглашался. Я каждый раз обходила иеговистов на улице стороной, отмахиваясь от стандартных вопросов. А потом они стали ходить по квартирам, проповедуя истину своей веры. Я была уже студенткой, когда в нашу дверь первый раз позвонили.
-Здравствуйте! А вы верите в Бога?, - спросила молоденькая девочка, чуть старше 25. Сзади неё стоял мужчина лет сорока, искусственно улыбаясь.
-Здравствуйте! Конечно, хочу! Да вы проходите, - обрадовалась я.
Переступая порог квартиры, парочка напряглась. Видимо, давненько их так гостеприимно не встречали.
- Мы хотели бы поговорить с вами о Боге. Понимаете, наша вера, она проповедует добро, мы все спасёмся, Бог всемилостив. Вот, возьмите, прочитайте. - девочка протягивает мне пёструю брошюрку с подозрительно счастливыми людьми. Я широко улыбаюсь.
- Знаете, мне тоже очень хотелось бы, поговорить с вами о Боге. Моя вера, проповедует добро, но неверные не спасутся! Скоро судный день, и вы погрязнете во грехе. Это Эдгар По, и ворон его пророк. Кстати, время чтения молитвы.
Начинаю петь гимн студентов на латыни. Парочка жмётся к двери, и косится на висящую в коридоре икону.

Путь самурая к аттестату

Мне восемь. 2002 год. Високосный. Лето. 
Янукович премьер-министр Украины, "Россия1" - РТР, а Бодров ещё жив. По телевизору по утрам идут "Телепузики", и я слушаю детские сказки на кассетном плеере. 
Наскоро позавтракав, бегу к входной двери. Меня уже ждёт большая компания друзей: Аня, Катя, Маша, Саша, Миша с соседнего двора и кто-то ещё. Я уже не вспомню всех имён. Мама вдогонку кричит "не опаздывай к обеду". Скачу по лестничным пролётам вниз, перепрыгивая ступеньки. Скачу и не думаю ни о чем. Вот оно, моё лето, мои друзья, мой двор. А дома вечером я улягусь в кровать с любимой книжкой, перечитывая её до дыр, снова и снова. Я обниму папу, я сбегаю к бабуле. Я скачу и не думаю, что детство заканчивается так быстро. Что папы и бабули так быстро не станет. Что школа проходит, что одноклассники женятся, и что все разговоры в итоге сводятся к деньгам. Смотрю сейчас их фотографии в соцсети, и думаю: "Офигеть, этого дядю я сменкой лупила?" Как будто они все взрослеют, а я ни капельки. Как будто я ещё там, в 2002, скачу через ступеньки. А впереди у меня интересная книжка, детские мечты, и обнимающий перед сном папа. И самые дружные одноклассники. 
Завтра встреча выпускников, 5 лет как прозвенел последний звонок. Я не иду. 

Вне гороскопов

Ты вне гороскопов.
Круче вида с крыши небоскрёба в Дубае. Глубже Марианской впадины.
Двенадцать баллов по Бофорту. Девять по Рихарду. Пять по Фудзиту.
Самая белая ночь Питера и самая тёмная ночь Мурманска.
Дороже всех миллионов Ротшильда. Красивее любой мисс мира. Нежнее и мягче пушистого пледа. Добрее Терезы. Мудрее Тортиллы. Чудеснее сказок о рыцарях.
Ты потрясающая, несгибаемая, удивительная. Ты знаешь меня дольше всех.
Ты - моя мама.
И я пишу это не из-за какого-нибудь дня матери, восьмого марта, дня рождения или очередного новомодного праздника. Я пишу об этом, когда ты спишь в соседней комнате. Потому что люблю тебя. Просто так.

Что-то вроде приветствия.

Всем привет, меня зовут Вика, мне 21 и я журналист. Звучит, как будто мы на сайте знакомств людей, которые борются с алкоголизмом. Почти.

Частенько экзистенциальные мысли накрывают меня с головой как тяжёлое колючее одеяло, лишая возможности дышать.
Я живу в маленьком городке, который как старый ржавый автобус медленно ползёт по дороге. Сокращение кадров, закрытие местных СМИ лишают хотя бы минимального карьерного роста. Поэтому я сижу на редакторском посту в корпоративной газете, пишу диплом и радуюсь, что от дома до остановки идти полторы песни.

Будет безумно круто, если какому-нибудь пишущему в стол индивиду, мои почеркушки придутся по душе.