Апрель 2017-го. Очень холодный месяц. Раньше я любила его, а вот с 2017-го перестала. Если бы апрель был человеком, то для меня 16 числа он умер. Причем не моментально, он мучился. Корчился долго от уколов слов, от поступков, которые теперь спустя время, не поддаются логическому осмыслению. Короче, апрель сдох, с хрипотцой выкрикивая мне в лицо всякие обидные слова.
16 число, в Петербурге -13, по ощущениям все -20, переменная облачность, ветер северо-западный 5-7 метров в секунду. Еду в метро и думаю про себя, кем я стала. Почему не стала. Почему сдалась.
В вагоне очень душно, даже хуже чем в моем родном 246 автобусе. Час пик. Столько людей и судеб в одном вагоне. Столько имен и фамилий. Никто из них не знает, что сегодня произошло.
Хочется стать туманом, думаю про себя. Первым осенним снегом. Быть непробиваемой, черствой; выдуманной и еще невидимой желательно.
Хочется стать болью, пылью, порохом, чтоб запомнился, скрылся и вырвался.
Хочется ехать в поезде, на жесткой полке, возвращаясь домой. Обжигаться чаем, высовывать руки в форточку. Прошляпить казенное полотенце, поплакаться проводнице. Ходить по улицам родного города и вдруг потеряться. Слопать этот ужасный ''Замок любви''.
Хочется видеть время. Слышать вкусы и запахи.
Хочется трогать больше, чем это вообще возможно, дозволено. Например, картины в Русском музее. Хочется взять это в руку и птицей выпустить. Распрощаться с этим и впервые встретиться.
Поднимаюсь на эскалаторе, выхожу на улицу. Ветер 5-7 метров в секунду. Понимаю, что умер не апрель. А что-то внутри меня. Жду зеленый, чтобы перейти дорогу. Топаю по пешеходному, поскальзываюсь, падаю на пятую точку. Апрель показывает мне язык и смеется.
16 число, в Петербурге -13, по ощущениям все -20, переменная облачность, ветер северо-западный 5-7 метров в секунду. Еду в метро и думаю про себя, кем я стала. Почему не стала. Почему сдалась.
В вагоне очень душно, даже хуже чем в моем родном 246 автобусе. Час пик. Столько людей и судеб в одном вагоне. Столько имен и фамилий. Никто из них не знает, что сегодня произошло.
Хочется стать туманом, думаю про себя. Первым осенним снегом. Быть непробиваемой, черствой; выдуманной и еще невидимой желательно.
Хочется стать болью, пылью, порохом, чтоб запомнился, скрылся и вырвался.
Хочется ехать в поезде, на жесткой полке, возвращаясь домой. Обжигаться чаем, высовывать руки в форточку. Прошляпить казенное полотенце, поплакаться проводнице. Ходить по улицам родного города и вдруг потеряться. Слопать этот ужасный ''Замок любви''.
Хочется видеть время. Слышать вкусы и запахи.
Хочется трогать больше, чем это вообще возможно, дозволено. Например, картины в Русском музее. Хочется взять это в руку и птицей выпустить. Распрощаться с этим и впервые встретиться.
Поднимаюсь на эскалаторе, выхожу на улицу. Ветер 5-7 метров в секунду. Понимаю, что умер не апрель. А что-то внутри меня. Жду зеленый, чтобы перейти дорогу. Топаю по пешеходному, поскальзываюсь, падаю на пятую точку. Апрель показывает мне язык и смеется.
