Сказка

Пусть это будет суббота. Обычная такая, летняя, но на редкость солнечная. Она зашагает по улице, свернёт на туристический, густонаселённый, чеканный Невский, поймёт, что всё, жизнь её кончена. Ей будет уже много лет, в хорошей сказке ведь не бывает иначе. Она обойдёт канализационный люк, и улыбнётся от воспоминаний, на секунду воспроизведя его звонкий голос, который настрого запрещал наступать на эти чугунные круги. Она подзовёт мимо проходящую кошку, и последний раз окунёт пальцы в приятный тёплый мех. Взглянув на небо, зелёными глазами, вздохнёт, и прислонившись к дому на нечётной, теневой стороне улицы, она станет кариатидой, держащей балкон. Он будет искать её в каждом прохожем, в каждом облаке над Петропавловкой, стопчет любимую пару туфель –  её подарок. Будет проходить мимо неё тысячи раз: грустный, задумчивый, счастливый, с детьми, с внуками, одинокий-одинокий. А потом, в какой-нибудь самый обычный понедельник, он будет неспешно прогуливаться под зонтом, и поймёт, что страшно устал её искать. Он прислонится к дому на чётной стороне, и сделается атлантом, поддерживающим на своих плечах карниз. И они будут стоять напротив друг друга, между ними будет лишь гудящая проезжая часть и глазеющие гости города. Он будет любоваться ей целую вечность, а потом...
Потом они снова встретятся. Под деревьями, закрывающими небо, в Летнем саду. Всё сразу встанет на место, он уткнётся в её волосы лицом, вдохнёт цветочный запах, и поймёт, что настоящая любовь никогда не перестаёт.