Под фиолетовыми облаками, что лежат так близко к земле, пробуждается темно-желтое солнце, почти рыжее. На растениях бледнеют капли росы, а по влажному асфальту вон там, у дороги, катится гонимая ветром пустая банка газировки. Никого нет на улице, даже в домах еще не горят лампы — летом светает рано, когда белые воротнички еще не очнулись от беспокойного сна.

У водяного стока в луже лежит порванная надвое фотография, если собрать ее по кусочкам можно увидеть как на ней я смеюсь уткнувшись в твое плечо, и это смех обреченного, который вот-вот разрушится.